A propósito de una noticia (Pinochet ha muerto)
Poca Muerte
Palabra que ha muerto,
Que ha muerto es la palabra.
Poca palabra, poca muerte
Para ser sinceros
Pero, qué palabra más se podría haber pedido
A aquel que mató toda palabra
Y qué muerte exigirle
Al que las inventó todas y cada una
Creo que la palabra le venía del intestino
Y caía como bota, como plaga.
Para eso mejor morir la palabra
Y quedarse con este silencio de trueno.
Palabra que ha muerto,
Que ha muerto es la palabra.
Ahora su cuerpo se arrastra
En la vergüenza de la noche
Dejando a la muerte sin palabras
(Y algo se fisura en el olvido)
¿Qué haremos para zurcir nuestra alma degollada?
Poca muerte, pocas cenizas
Y mucha memoria para poder soñar algún día.
Palabra que ha muerto,
Que ha muerto es la palabra.
Poca palabra, poca muerte
Para ser sinceros
Pero, qué palabra más se podría haber pedido
A aquel que mató toda palabra
Y qué muerte exigirle
Al que las inventó todas y cada una
Creo que la palabra le venía del intestino
Y caía como bota, como plaga.
Para eso mejor morir la palabra
Y quedarse con este silencio de trueno.
Palabra que ha muerto,
Que ha muerto es la palabra.
Ahora su cuerpo se arrastra
En la vergüenza de la noche
Dejando a la muerte sin palabras
(Y algo se fisura en el olvido)
¿Qué haremos para zurcir nuestra alma degollada?
Poca muerte, pocas cenizas
Y mucha memoria para poder soñar algún día.
